Une forêt de pins s'étend dans la colline ; 
Verticaux et serrés sur ce plan qui s'incline 
Ils semblent une armée innombrable à l'assaut ; 
Le regard qui les suit doit s'arrêter bientôt 
Car des milliers de troncs lui font une barrière. 
L'ombre grise a partout des lueurs de clairière, 
Et la nuit des forêts n'existe pas ici : 
C'est seulement l'éclat du jour très adouci. 
Ne cherchez pas non plus la mousse souple et fraîche ; 
Rien que des lichens gris que la chaleur dessèche, 
Et qui craquent pilés en miettes sous vos pas. 
Sous ce couvert, les fleurs ne se hasardent pas ; 
Mais du tronc des pins coule en perles la résine 
Qui d'un parfum ardent embaume la colline.

Or, ce qui fait surtout le charme de ces bois 
C'est leur bruissement doux et long, c'est leur voix 
Quand un souffle léger passe dans les ramures ; 
Oh ! les grandes rumeurs ! oh ! les tendres murmures ! 
Non, nul arbre ne fait entendre un chant pareil ; 
Oh ! luths éoliens pleins d'âme et de soleil, 
Mes pins harmonieux, qu'il est doux à l'aurore 
De marcher à pas lents sous votre ombre sonore !

La Méditerranée est couchée au soleil ; 
Des monts chargés de pins, d'oliviers et de vignes 
Qui font un éternel murmure au sien pareil, 
 Voient dans ses eaux trembler leurs lignes.

Elle est couchée aux pieds des pins aux sueurs d'or, 
Qui de leurs parfums d'ambre embaument la campagne ; 
Elle veille en chantant ; en chantant elle dort ; 
 La cigale en chœur l'accompagne.

Au bord de cette mer Praxitèle rêvant 
A pris à la souplesse exquise de ses lames, 
Pour fixer la Beauté dans le Paros vivant, 
 Des formes fuyantes de femmes.

La Méditerranée, ô rêve ! est donc la mer 
D'où sortit Vénus blonde aux pieds blanchis d'écume, 
Et comme la Beauté donne un bonheur amer, 
 Les flots bleus sont faits d'amertume.

Lorsque Pan dut céder aux dieux nouveaux venus 
Vénus revint mêler aux flots sa beauté blonde, 
Et sous leur transparence elle erre encor, seins nus, 
 Lumineuse, éparse dans l'onde.

En ses limpides yeux se mirent nos grands bois ; 
Cigales, nous rythmons ses chants avec nos lyres, 
Car Pan aime d'amour ses yeux verts et sa voix, 
 Et ses innombrables sourires !

Poète : Jean Aicard (1848-1921)

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