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Le Brouillard

Le brouillard indolent de l’automne est épars…

Il flotte entre les tours comme l’encens qui rêve

Et s’attarde après la grand-messe dans les nefs ;

Et il dort comme un linge sur les remparts.

Il se déplie et se replie. Et c’est une aile

Aux mouvements imperceptibles et sans fin ;

Tout s’estompe ; tout prend un air un peu divin ;

Et, sous ces frôlements pâles, tout se nivelle.

Tout est gris, tout revêt la couleur de la brume :

Le ciel, les vieux pignons, les eaux, les peupliers,

Que la brume aisément a réconciliés

Comme tout ce qui est déjà presque posthume.

Brouillard vainqueur qui, sur le fond pâle de l’air,

A même délayé les tours accoutumées

Dont l’élancement gris s’efface et n’a plus l’air

Qu’un songe de géométrie et de fumées.

Georges Rodenbach